“Vario Son Da Me Stesso”

Qualcosa era accaduto, una sveglia era suonata per quei ragazzi che “ingenuamente” felici e fiduciosi - nei limiti dell’orizzonte che un giovanissimo può guardare - hanno comunque mostrato se stessi, con le loro idee, sicuramente nuove, forse labili, ma che non meritavano di essere buttate nel tritacarne ideologico di ciò che non tornerà più.
Come potrebbe, in fondo, Ingenuità non coniugarsi con Felicità?
Qui un patto generazionale fu disatteso: a Genova per molti dei nostri ragazzi l’altro con cui misurarsi aveva i connotati bellici di un cartoon giapponese fuoriuscitio dal video e che ti fa lacrimare gli occhi per il gas e per il dolore e per il sangue e per la violenza sul corpo, VERO questa volta, che si lacera sotto le botte davvero cattive.
Allora credo che quella labilità, quell’ evidente “eccesso”, quella gioia “contro”, classica direi, per tanti giovani, ha trovato nella durezza urbana genovese quel mito e quella motivazione che all’inizio essi non avevano, se non romanticamente (termine che uso con fedeltà storica e non in maniera edulcorata), ingenuamente, intelligentemente, da nuovi autentici giovani europei.
Il nuovo, come un mattino che si rinnova per tutti - come chi, annunciando il proprio esordio nella scena della vita lo fa goffamente e contradditoriamente - è nella verità di ciò che si è.
Oggi invece la verità di Europa è solo contabilità di cassa.
Ecco che allora quei grandi temi no-global trovavano nell’esperienza personale, quotidiana, di un evento, quel restringimento necessario che apre alla coscienza critica di ciò che è vicino perchè ciò che è vicino è anche il lontano e viceversa. Questa forse è la macchina globalizzante.
Per molti quell’ esperienza dura, è stato un trauma da concretezza.. Quasi un rito di passaggio… antropologico… con la sua vittima, purtroppo, il giovane Giuliani…
Quel governo era DESTRA, era AFFARE, ma era anche stupidità e incompetenza. Compito dell’intelligenza è di non cadere nelle sue trappole e lucidamende cuocerlo con gli stessi nefasti ingredienti che autoproduce. Parlo naturalmente dell’intelligenza delle parole e delle idee, armi micidiali.
La violenza è in chi è irrisolto, patologicamente stupido e geneticamente coglione, di chi cerca la scorciatoia che aggira il pensiero andando a congiungersi a coloro che soffiano sul fuoco, campioni della strumentalizzazione. La minoranza violenta, infatti, ha cancellato la maggioranza con delle idee in testa, allo stesso modo come oggi il “bullismo” scolastico giustifica l’emergenza. Chi evoca lo stato di emergenza in genere è un debole, incapace di governare la complessità, aggiungiamoci anche l’ignoranza camuffata dall’arroganza, l’idiota carrierista di turno moralista e ipocrita, il cretino specializzato e tutta la spazzatura quotidiana.
Violenza e bassezza istituzionale hanno frequentato lo stesso bar.
A questo si aggiunge quel grande orfanotrofio della sinistra, ma questo è BENE, perchè solo dalle ROVINE del vecchio possiamo costruire qualcosa di nuovo, di piacevole, per tutti noi. A volte accellerare le crisi può essere positivo anche se non vediamo sulla scena attori all’altezza del compito, ma solo ciniche controfigure e bambini immaturi troppo avanti con l’età.
Perchè sia ben chiaro, l’obiettivo che può unire età e generazioni, classi ed etnie è semplice nel suo cristallino teorema: vivere meglio, soddisfare le proprie aspirazioni individuali in concerto con gli altri, sentire intorno a sé la piacevolezza dell’accoglienza e non la durezza del muro e il dolore della spina.
Ma tutto ciò non è all’ordine del giorno.

«Carissimo signor padre, Ricevo la cara sua del 31 gennaio. Già fin dal primo di questo mese il freddo qui, grazie a Dio, è molto scemato, anzi abbiamo avuto qualche giorno quasi di primavera: io ho ripreso le mie passeggiate campestri, e mi pare di essere rinato. Non ho ancora veduto Fusello. Il dono che ella mi manda mi sarà carissimo, e mi servirà per farmi onore con questi miei amici, presso i quali trovo che l’olio e i fichi della Marca sono già famosi, come anche i nostri formaggi, che qui si stimano più del parmigiano, il quale non ardisce di comparire in una tavola signorile: bensì vi comparisce una forma di formaggio della Marca, quando se ne può avere, ed è cosa rara…»

Bologna, 8 febbraio 1826

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«Carissimo signor padre, Quando mi giunse la sua del 12, io aveva già poco prima riscossa finalmente la roba portata da Fusello. I fichi e l’olio sono qui applauditissimi e graditissimi; e quantunque in casa io non fossi solito di mangiar de’ fichi, adesso, non so come, trovo che sono pure una cosa di un sapore eccellente, e ho pensato di salvarne un poco anche per me, giacchè ella me ne ha favorito così liberalmente che ve n’è abbastanza per me e per gli altri. È ben giusta la sua meraviglia che costà non si pensi punto a far commercio di formaggi con queste parti, dove non si fa formaggio se non pochissimo, e cattivo. Veramente non si può scusare l’indolenza della nostra provincia nel mettere a profitto i tanti generi squisiti che essa possiede, e che eccedono il consumo dell’interno: giacchè li formaggi non sono il solo capo che manca in altre parti d’Italia, e che sarebbe ben accolto; ma noi abbiamo molti e molti altri capi che da noi non si stimano e non si trovano a vendere perchè sovrabbondano, e altrove sarebbero ricercatissimi…»

Bologna, 20 febbraio 1826

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«Cara Paolina, Ho ricevuto il pacco, la scatola e la tua lettera della buona Bosi ch’è stata da me due volte. Ringrazia tanto e poi tanto mamma e babbo dei formaggi, e babbo poi in particolare delle bella scatola, che ho messa subito in uso…»

Bologna, 1 maggio 1826

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«Carissimo signor padre, Ho ricevute le sue del 23 aprile e degli 8 del corrente, e dalla sig. Bosi ebbi puntualmente il formaggio e la bella scatola. Non ho scritto per la posta dopo la mia del 24 aprile, perchè fin dal primo di maggio scrissi a Paolina una lettera che consegnai alla sig. Bosi. Incaricai Paolina di ringraziarla caramente dei formaggi e della scatola…»

Bologna, 10 maggio 1826

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«Paolina mia, Ieri ricevetti la lettera del papà in data dei 12, e l’altro ieri avevo ricevuta quella degli 11, insieme col baule e coi formaggi; tutto recapitatomi puntualmente a casa…»

Bologna, 20 settembre 1826

Mi sono spesso chiesto ultimamante se sia utile e fattibile un Museo d’Arte moderna e contemporanea per la città accompagnandomi a retropensieri, dopo qualche dibattito della primavera passata - sociointeressante, spesso mal posto, vocazionalmente autodistruttivo, intimidatorio - scivolati sulle colonne di alcuni quotidiani molto local.
Inevitabilmente il mio ricordo è andato alla Grande Madre delle questioni, il Teatro Galli, a quel non c’è che c’è, che tanto ci ha appassionato come tutti ricordano.
Vi chiederete cosa c’entra il Teatro con un Museo d’arte contemporanea ma l’accostamento è meno peregrino di quel che sembra.
Dopo sfibranti bizantinismi sul dove e come, ove il mio nobile macellaio si è scoperto ingegnere acustico ed il mio medico un restauratore filologico, il rudere è ancora là e sarebbe ora di trasformarlo in monumento alla pace come la rovina della Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche a Berlino.
Ora, per volere un teatro, occorre un pubblico e una sensibilità cittadina per la musica e la scena, musica di ieri e di oggi, occorre cioè che ci sia il “desiderio” di un luogo che, vissuto come “mancante”, si vuole costruire.
La mia impressione, vista l’annosa questione cittadina afflitta dal perenne garbino, è che probabilmente i fellinesi non sentono la mancanza di un teatro, inconsciamente forse non lo vogliono ma amano parlarne; allo stesso modo non sentono la mancanza di una passata borghesia, irricostruibile, che volle quel teatro, soprattutto quel “tipo” di teatro e che ben gli si adattava.
Il fellinese ha più dimestichezza con la nostalgia che con la malinconia, sentimento quest’ultimo più pensoso e laborioso.
Per il Museo la questione è affine e rischia anch’essa di essere implosiva perché il luogo non può essere l’espressione solo di pochi singoli volenterosi o di eroiche, appassionate consorterie ma, volando alto, farsi magnete, unendo le ragioni di mercato (ormai globalizzato) e spirito di ricerca e sperimentazione, concertare locale e globale. In una parolaccia: glocal.
Il cocktail composto da Sistema, narcisismo degli artisti, interessi di galleristi e collezionisti, vari “parvenues”, qualità e professionalità, successo di pubblico, servizio culturale, ricerca, storia, è sicuramente per stomaci forti e occorrono barman di scuola. In queste latitudini non ne vedo.
L’arte è sempre anticipatrice, anche di conflitti d’interesse e di protezionismo economico nonchè di questioni e scontri “religiosi”: è la religione dell’arte, con la casta sacerdotale dei suoi adepti, una setta secessionista che, molto spesso, recita l’avanguardia.
Staremo a vedere, si spera, se i fellinesi vogliono e “desiderano” davvero un Museo d’Arte Moderna e Contemporanea, a risarcimento del teatro che ancora non c’è.
Da cittadino fellinese, per ora dimissionario, mi piacerebbe così:
1 – Un Museo ove non ruotano i “furbetti del quartierino”.
2 – Un Museo alle cui inaugurazioni vadano molti giovani e meno autorità.
3 – Un Museo che mi faccia pensare e sognare non obbligandomi al dibattito, per quello c’è già la tivù, andate a Ballarò benedettoiddio.
4 – Un Museo che non ricicli roba di seconda e terza mano pensando che noi siamo tutti idioti che tanto l’arte non la capisce nessuno.
5 – Un Museo che piaccia ai bambini.
6 – Un Museo con una collezione permanente e in continua evoluzione che, acquisita in parte con i nostri soldi, non ci faccia vergognare di noi stessi.
7 – Un Museo da cui si viene e non solo si va.
8 – Un Museo progettato da un semplice bravo architetto, e non necessariamente da un’archistar.
9 – Un Museo ove si possa fotografare tutto.
10 – Un Museo dove non si paga il biglietto ma si fanno libere offerte.

Che ci facevano tre civette sul comò nella casa del Dottore? Quale dottore poi?
Cosa mai voleva dire amaramacicìcocò che Marla ripeteva in continuazione facendo roteare con la testa la sua nerissima coda di cavallo? Erano tre civette o tre sciimmiette? Tre civette. Tre civette sul comò che facevano l’amore con la figlia del Dottore, il Dottore si ammalò amaramacicìcocò. Indecifrabile. Le civette facevano l’amore! Lunga è la storia stretta è la via dite la vostra che ho detto la mia, dannazione, cosa vuol dire? Qualcuno me lo spieghi per favore. No, non lo voglio sapere.
E quell’un due tre stella delle femminuccie, te bambina appoggiata al muro che ti voltavi di scatto e se notavi il minimo spostamento dell’amichetta la rimandavavi indietro di un passo; vinceva chi riusciva a toccare il tuo muro urlando: Stellaaa!!! Cosa si era conquistato mai! Un muro. Un muro chiamato stella che immusonita e triste tu cedevi alla nuova sculettante vincitrice neanche avessi perso un principato o una guerra punica.
E quei due antipatici di Gigino e Gigetto? Incollavi con lo sputo un pezzettino di carta sulle unghie dell’indice della mano destra e sinistra e ritmicamente li facevi apparire e sparire sul tavolo sostituendoli a sorpresa con il dito medio. Il leit motiv ossessivo era:
Gigino e Gigetto stanno sul tetto
Vola Gigino vola Gigetto
Torna Gigino torna Gigetto.
Gigino e Gigetto, insopportabili gemelli con la giacchettina stretta a due spacchi che si sollevava sui due culoni da viziati con la boccuccia rossa da cui colavano tonnellate di Nipiol e Nutella, erano un tormento.
Ma chi credevano di essere? Gilbert & George? E poi tutti quei amblemblò e amblemblà, le cucuzze e il cucuzzaro e le belle statuine e tutte quelle assurde penitenze!
Eravamo deficienti? Avevamo un quoziente intellettivo che all’epoca era più basso di quello odierno? Inevoluti beoni beoti che venivano presi per il culo dalla mattina alla sera?

Ogni architettura è anche un’architettura dell’interno, o meglio, dall’interno; le persiane che filtrano la luce del sole o la linea dell’acqua costituiscono dall’interno un’altra facciata, insieme al colore e alla forma dei corpi che dietro la persiana vivono, dormono, si amano. Anche questi corpi hanno un loro colore e una loro luce per così dire propria e una riflessa, questa luce è come una specie di stanchezza o spossatezza fisica dell’estate, di un bianco abbagliante nei toni invernali.

(Aldo Rossi, Autobiografia scientifica. Milano 1999)

Vi è capitato? Vi è capitato di ascoltare un discorso ed improvvisamente vedere la gestualità dei Simpson, quella breve pausa trattenuta in cui l’interlocutore solleva le mani e con le coppie di indice e medio sembra salutarvi ma in realtà vuole dirvi che la parola fatidica è posta tra virgolette? Atroce. Ecco, su questo io avrei da raccontare un sogno: quelle due ditette le ho tagliate, volentieri, rapidamente, con il mio coltellino svizzero; dopo niente più virgolette.

Caro A. B.
Da diversi anni mi ritrovo ad emozionarmi sempre meno di fronte ad opere d’arte. Mi accorgo di rannicchiarmi nella riscoperta (o forse di vera autentica scoperta) di Goya, Rembrandt, Boetti, Kounellis, alcuni americani degli anni Quaranta e Cinquanta dell’altro secolo; ma ti risparmio la lista completa ed alcune stravaganze. Il contemporaneo e l’”istante” si stanno allontanando da me ma il movimento è reciproco, io stesso mi allontano dal presente, divorzio consensuale con melanconie in affidamento congiunto, e pur rammaricandomene mi chiedo se forse oggi di sbagliato non ci sia null’altro che il mio accostarmi alle cose: forse non mi si chiede più un’emozione, o relazione sognante e aperta, un invito a nuovi viaggi. Mi si vuole inchiodare qui, nel banale, nell’orrore quotidiano molto trendy. L’arte riproduce il repulsivo e avendone già abbastanza di mio, non ho bisogno di propedeutiche estetiche. Ho già visto. Ho già dato.
Insomma le cose sono andate così. Aggiungiamoci anche la noia, la ripetitività di stanchi rituali, di teatri già visti, vernissages ed eventi in prima assoluta nel secessionismo del mondano e del glamour, globalizzati e rintracciabili oramai anche nei luoghi in culo al mondo.
Sarà anche l’età, avendo doppiato più volte la linea d’ombra per entrare nella luce cruda del disincanto e del cinismo critico, pur appassionati, o la consapevolezza di aver fatto uso poco scaltro di navicule esperte nel destreggiarsi tra i flutti opachi ed insidiosi della Società dell’Arte, per cui, dovendo scegliere tra la brevità della brace di una giovane vita di talento spezzata – sono infatti artista vivente – e la nicchia dell’autocompiacimento narcisistico e spettrale alla lunga frustrante e depressiva, mi sono trovato a scegliere, dopo anni alla macchia, il distacco con margini di libertà anche se vocazionalmente mortiferi.
Non mi aspetto nulla dal mondo, mi aspetto tutto dal mondo; tutto è possibile. Io e il mondo in comune abbiamo l’incomprensibilità reciproca.
Volevo anche dirti che mia moglie Federica ( te la ricordi?) è morta quattro mesi fa. Aggiungiamoci anche questo.

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Caro T. M.
Ho letto la tua mail di fretta, mi ha fatto piacere risentirti.
Sono in partenza per New York, ci rimango qualche mese, sono in trattativa per prendere un grande studio che divido con un tedesco, il mio lavoro va alla grande, sono incasinato e non so come fare a soddisfare le richieste, mi è scoppiata una bomba, cazzo ce l’ho fatta.
A cinquant’anni cazzo! Voglio vedere quelle merde milanesi adesso! Gli sputo in faccia! Dai che cazzo fai lì, vieni a New York. Tu non hai idea come si vive qui.
Non ho capito molto di quello che hai scritto, magari perchè ero di fretta.
Salutami tua moglie Elisa, come sta?
Ciao stammi bene

A. B.

Trovata finalmente la maschera per il Deputato Comunista: Mezzettino.

Bei tempi quando gli insegnanti se ne stavano in cattedra a leggere il giornale!
Oggi il giornale non lo leggono più.

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Armonica (Charles Bronson): “E così hai scoperto che non sei un uomo d’affari”.

Frank (Henry Fonda): “Solo un professore”.

Armonica: “Razza vecchia”.

«Devi cambiare per rimanere uguale»

Willem de Kooning

La famiglia non ha bisogno di essere minacciata o distrutta dall’esterno; lasciamola in pace, fa un buon lavoro già da sola.

Pubblico volentieri l’appello di Massimiliano Parente, scrittore, pubblicato sul quotidiano “Il Riformista” di oggi, suggeritomi da C. P.
I sistemi logici, come quelli sacri, vanno applicati sino in fondo nella loro autenticità.

Appello ai Cattolici

Perché le unioni civili in Italia mettono in pericolo la famiglia? Perché la Chiesa viene ascoltata in nome dello stesso popolo che trent’anni fa l’ha sconfitta sull’aborto e sul divorzio? Perché non rimettere in discussione anche il divorzio?Perché se l’embrione è “persona” non rimettere in discussione anche l’aborto? Siete sicuri, politici cattolici, elettori cattolici, di essere la maggioranza? Cari Giuliano Ferrara, cari Vittorio Sgarbi, cari Antonio Socci, cari finti liberali neoguelfi, cari credenti fedeli o atei devoti o comunque vogliate chiamarvi, personalmente mi avete convinto. Ma allora vi chiediamo un altro piccolo sforzo. Se è vero quanto dite, se la Chiesa rappresenta il popolo italiano e non una parte, non potete tirarvi indietro. Abbiate il coraggio della verità, e di trarre le conseguenze dalle vostre parole.

Poiché la maggioranza della classe politica si oppone alle unioni civili tra omosessuali o tra eterosessuali in difesa dei valori cattolici e della “sacralità” della famiglia; poiché il punto di vista religioso e la voce del Vaticano è predominante nel voler imporre questi valori anche a chi cattolico non è; poiché noi laici, liberali, libertari, e illuministi, messi all’angolo dall’altissimo pensiero cattolico, avendo perso la battaglia sui nostri diritti, vogliamo tutelare i vostri doveri, rispetto ai quali sarete certamente d’accordo, vi chiedo di firmare il presente appello per favorire referendum o proposte di legge che sanciscano, per le famiglie cattoliche:

1. Abolizione del matrimonio civile, non riconosciuto dalla Santa Chiesa Cattolica Apostolica Romana.

2. Abolizione del divorzio, severamente condannato dalla Santa Chiesa Cattolica Apostolica Romana.

3. Divieto di copulazione non “unitiva e procreativa”, come stabilita anche dal diritto canonico della Santa Chiesa Cattolica Apostolica Romana contro gli eterosessuali cattolici che commettessero atto sessuale e fornicativo a scopi di piacere, ivi incluso l’onanisno, indicato come peccato mortale quanto l’omicidio o il rapporto sessuale tra persone dello stesso sesso.

4. Divieto di aborto, che sia punito anche penalmente come omicidio, anche se praticato prima dei tre mesi, dal concepimento in poi.

5. Divieto, per Silvio Berlusconi, Pierferdinando Casini, e qualsiasi esponente politico cattolico divorziato, già interdetti a ricevere la Santa Comunione dalla Santa Chiesa Cattolica Apostolica Romana (Catechismo, art. 349), di parlare in nome del cattolicesimo.

Ho fede, in nome della Vostra Fede, che questo appello troverà ampio consenso tra deputati, senatori, intellettuali, giornalisti, Cei, partiti, circoli dellutriani, margherite e elettori cattolici italiani giustamente preoccupati per i valori dello spirito e della famiglia messi in pericolo dalla modernità, dall’edonismo e dal laicismo imperante. Il credente che non fosse d’accordo è pregato di fornire argomentate ragioni, possibilmente in nome di Dio o giù di lì.

Massimiliano Parente

Le periferie non esistono; se avete nostalgia delle periferie guardatevi i quadri di Mario Sironi e respirate una buona pittura italiana con un catalogo sulle ginocchia seduti nel vostro living room.
Le periferie a Fellinia non esistono, ormai tutti i vuoti sono accupati, tutte le caselle riempite. Rimangono residui melanconici, esili prede in attesa del morso predatorio.
La luce ormai pervade gli angoli più occulti; Fellinia è una radiosa ville lumiere.
Nuove mappe, spaesanti persino ad un residente di appena un anno fa, segnalano luoghi ove si accumulano centri benessere, poliambulatori arredati come discoteche (ma senza rispettare normative per disabili e piene di barriere architettoniche), centri commerciali e multisale, involucri per concerti, indecifrabili edifici con vite intruse, parcheggi sconnessi; tutto segmentato da labirinti di strade – che ricordano l’inestricabile sistema nervoso piuttosto che quello arterioso – che contornano distrattamente qualche “campetto” o residuo patetico, una specie di dente cariato in una proresi dentaria.
Le funzioni della città parallela devono tuttavia rispettare la scansione del tempo e accettare zone morte della fruizione occupate da «altro».
Piccoli gruppi di giovani saettano con i motorini organizzando raid provocatori contro gli “abitanti della notte” in questa città radiosa costretta a spegnersi fisiologicamente in certe ore. Vengono chiamati “travoni”, indicando transessuali, gay, probabilmente muscolosi e palestrati in grado di difendersi. In una città che offre tutto bisogna inventarsi qualcosa per non annoiarsi, poveri ragazzi. Di conseguenza, spesso, i “travoni” lanciano pietre anche ad un ragazzino per bene che alle ore 21 attraversa le strade radiose della nuova città. Il boy-scout, il ragazzo appena uscito dall’attività della parrocchia, la futura promessa del calcio di ritorno dagli allenamenti, si chiede perché mai quei giganti vestiti da donna gli lanciano pietre solo perché lui è costretto a passare di lì, ci abita. Naturalmente si invocherà l’ordine ed il rispetto della morale, si chiederà il controllo poliziesco per la difesa del cittadino, il controllo del territorio, quel territorio aggredito in modo immorale violento e affaristico, “legale” tuttavia devastante, che non concede interstizi alla nuda vita e che di conseguenza non può ammettere periferie urbane o esistenziali. L’ordine viene evocato, spesso, e tardivamente, dai costruttori del torbido.

Un fatto gravissimo si è verificato giorni fa a scuola.
Il Professore Minghetti ha valutato con un 10 un lavoro svolto da una sua allieva ed ha informato il Dirigente chiedendo un intervento istituzionale quale garanzia per il suo operato.
Il Professore ha semplicemente sollecitato la dirigenza scolastica di far pervenire all’allieva un encomio scritto, per autotutelarsi. I genitori, informati del fatto dalla ragazza, che è tornata a casa agitata ed in uno stato confusionale, si sono precipitati a scuola chiedendo spiegazioni sull’accaduto ed hanno minacciato di querelare insegnante e scuola.
L’Ufficio scolastico provinciale ha aperto un’inchiesta e lo stesso Ministro della Pubblica Istruzione, il Dott. Fioroni, intervistato da alcuni giornalisti ha dichiarato: «Su tali episodi tolleranza zero».

Il “locale” cresce, caratteri cubitali ci annunciano al mattino, in tempo di magra, che un ragazzo si è schiantato contro un albero con il motorino e si è ferito, un anziano, anzi un “vecchietto”, è stato scippato al mercato, una donna è scivolata e si è slogata la caviglia ma è stata soccorsa dall’assessore che passava lì per caso ed ha concesso una intervista molto ideologica poi smentita. Nei giorni grassi invece c’è, sempre al mercato, M (la sua ombra espressionista si proietta anche di giorno quando piove), è il MOSTRO, il pedofilo. Uomo apparentemente tranquillino, bastardo!. Le vendite al mercato hanno subito un rialzo. Quattro ragazzi sono morti, in un’altra provincia, strage del sabato sera, no, era venerdì, comunque un giorno prima, ci prendiamo anche l’altra provincia ma non lo diciamo nella locandina.
Bullismo, schiaffo a scuola, il fidanzatino geloso schiaffeggia il rivale (qui non esistono fidanzati ma solo fidanzatini, Erika-Omar docet). La cronaca locale si legge al bar (non al nostro Bar dello Sport) poi magari con la famigliola si decide se andare all’iper o nei luoghi di tali efferati delitti e catastrofi.
Il “locale” è diventato nazionale, nei TG si intervistano le persone comuni (cosa vuol dire comune?) e si chiede: come va il Natale? Benino, compriamo qualcosina. E per la cena di Capodanno? Compro questo e quell’altro. E a Pasqua? Poi ci si vede, ci si rivede con la telefonata dell’amico e del cuginetto; ti ho visto in TV!. Ci si rispecchia, dal locale al locale, tutti felici e contenti di farsi vedere per qualche secondo dal mondo piccolo piccolo tutto italiano, pigiamino e pigiamone, piumino e piumone, lettino e lettone, casina e villone, tenerino e tenerone, morbido e morbidone, sempre e costantemente fuori misura, antropologicamente fuori scala.

Già da qualche sera al Bar dello Sport si parla poco di filosofia, anche la morte di Jean Baudrillard non ha stimolato un gran dibattito; forse il filosofo rispunterà all’improvviso quando meno te lo aspetti, qui al bar c’è poco da programmare, sapete come va lo sport del pensiero.
Ieri sembravano tutti appassionarsi della prossima Biennale d’arte di Venezia e sulle scelte di Robert Storr.
A parte i soliti due sfigati che sono antiamericani su tutto, anche quando si parla di cinema francese, la discussione, abbastanza pettegola, da bar appunto, verteva sulla storia dei “vecchi” invitati a questa nuova edizione.
«È la Biennale del Viagra».
«Veramente ti confondi con Sanremo»
«Già, è vero, comunque son tutti decrepiti»
«Cosa c’entra l’arte con l’età; “giovane” non è certo una categoria che possa valere sempre»
«Sta bono, cominciamo a chiarire: giovane arte, arte giovane o arte dei giovani?»
«Adesso non cominciare a parlare da quel contadino che sei»
«Sarò contadino ma vent’anni anni fa chi ti ha spiegato i “mangiatori di patate” di Van Gogh?»
«Adesso non ricominciate a litigare, qui il problema è capire se l’ospizio dell’arte è una provocazione oppure no»
«Ma come ti permetti di parlare di ospizio quando Picasso a ottant’anni si scopava già tua moglie che ne aveva venticinque»
«Per me è una scelta di mercato»
«Sì, il mercatino dei polacchi»
«Guarda che i paesi dell’est non ci sono più, datti una sveglia!»
«A me Anselmo piace anche da morto»
«Il fatto è che gli americani in questa fase storica…»
«Guarda che della guerra parliamo la prossima settimana (bugia) e tu faresti bene ad andartene in ferie»
«Certo che la Louise Bourgeois, insomma…»
«Comunque certi suoi lavori sono un pugno allo stomaco»
«Oddio, uno schiaffetto, non esagerare, ha 95 anni, anche se fa palestra…»
«Questo modo di affrontare i problemi non mi piace»
«Dai, dì la verità, ammettilo che la Bourgeois ti piace fisicamente»
«Certo che sei proprio stronzo, comunque Gabriel Garcia Marquez compie ottant’anni e per gli scrittori non si fanno tutte queste storie»
«Per la Bourgeois Marquez sarebbe troppo giovane, questa si chiama pedofilia»
«Francooo!!! Dai portaci altri sette “americani”, anzi no cinque, a questi altri due portagli il marsala»